Он триста лет стоит, мой дивный Град,
Но май - всего лишь точка для отсчёта,
Не три, а сто веков здесь ждут кого-то -
Того, кому Он будет очень рад.

И в пышном разноцветии Весны
Я тысячи иных вдыхаю вёсен,
А в брызгах невских - запах древних сосен.
Нам с ним одни и те же снятся сны:

Легко бегут по Ладоге ладьи,
На парусах - приветный лик Светила...
Ты тоже помнишь, как всё это было?
Об этом - песни светлые твои.

А на бульварах яблоневый снег,

Читать далее